Sexta-feira. Finalmente é sexta-feira, pensou enquanto se espreguiçava e lutava contra a preguiça para levantar da cama. Estava tentando lembrar-se do sonho perdido com o barulho do despertador. Não conseguiu.

Levantou-se, lavou o rosto e reparou em algumas rugas refletidas no espelho, não as conhecia. Foi até a cozinha e bebeu café requentado. Saiu.

Depois de uma hora, chegou ao prédio onde trabalha. Já no apartamento, foi direto para o banheiro vestir a roupa velha. Roupa de faxina.

Lavou e passou. Varreu e suou. Sete horas mais tarde, deu-se ao luxo de sentar-se. Cansou-se. Era hora de trocar de roupa novamente e fazer o caminho de volta. E foi o que fez.

Talvez seja pra mim… pensou maria, quando viu aquela rosa abandonada ao pé de sua porta. Apanhou-a do chão e entrou em casa sorrindo para o sábado.

20/8/2007

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Venha para casa, Senhora, por favor.
Dalton Trevisan

Hoje faz três dias que recebi sua carta. Pra ser sincera, quando vi o remetente, pensei em rasgar, jogar fora de uma vez. Mas li. Depois pensei em não responder. Mas vou.

No começo foi difícil não ter tarefas a cumprir: a salada pra temperar, o jornal por recolher, era como se não soubesse como ter outra
vida que não aquela que a mãe prepara a menina pra ter desde novinha.

A única coisa de que sentia falta de casa – sinto dizer isto – não era de você, mas das minhas violetas. Agora que sei que elas estão murchas
não tenho mais motivos pra voltar.

Adeus. Não escreva mais.

(Escrito há alguns anos… inspirado no conto “Apelo” do escritor paranaense Dalton Trevisan)

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Me aconteceu uma coisa que eu não sei se  sonhei, porque tava muito bebada pra sequer lembrar direito se O QUE  aconteceu foi realmente algum tipo de acontecimento real ou ainda a minha imaginação solta criando uma peça em mim, por assim dizer.

E hoje tô de novo confusa e chapada assim.

Antes eu pensava que havia uma espécie de ligação etílica-temporal entre os momentos de embriagues distantes em tempo e espaço, e talvez isso realmente tivesse sido real em um tempo em que  minha mente era mais forte e crente, agora me concentro e sinto uma ligação que vem em uma corrente de lembranças, mas eu acabo achando que tudo não passa de minha imaginação solta em camadas desordenadas de informações, lembranças e músicas.

Ao longe um passarinho canta sem parar, a luz do stand-by da Tv me incomoda se eu viro a  cabeça um pouco, tem um zumbido abafado de algo que parece um motor vindo de longe, de vez em quando um carro passa e o barulho me irrita.

Eu sei que o carro não passa sem que exista um motorista, que alguém trabalha no lugar que tem esse motor, que o passarinho canta porque quer algo, parece até triste o fdp, e que a porra da luz vai sumir se eu dormir ou desligar a TV da tomada (coisa que não posso fazer porque ela é meu despertador hoje),  mas ai penso em ligar a TV pra abafar todos os sonhos e luzes e iluminar minha casa com sua luz alternante e seu som muitas vezes calmante.

Não posso deixar no canal crente porque tenho medo da lavagem cerebral, os jornais me deixam com medo e não durmo, um filme meio interessante passando me distrai e me faz querer ver o fim, e tem o concerto de violinos psicodélicos no canal cultural, é onde eu deixo.

Sleep 15 min

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Olhei pela fresta da porta e vi um puto se aproximando, ele bateu, bateu, esperou e saiu… Fiquei pensando nas opções que tinha pra incendiar aquela merda daquela oficina…Lança chamas, bazuca, um carro voando, coquetel molotov, um tiro de raspão no metal…Não, nada disso, eu tinha que voltar lá.
Não tem aquele lance de ladrão voltar pra cena do crime? Então, é melhor ir agora do que depois! Não que eu fosse depois. Na verdade à essa altura o grau de cachaça era tão elevada que a realidade não parecia lá muito real, e a verdade não passava de uma teoria muito distante e incompreensível, então, plano: Trocar de roupa ( jogar fora depois queimar as que eu usava), tomar banho rápido na torneira dos fundos, já.

Depois do banho deu um sono, eu esqueci do plano original, só sabia que precisava tocar fogo, isso porque foi demorado me livrar daquele sangue todo, e vomitei também, não conseguia respirar, uma merda.

Voltei pra sala enrolado na toalha, quase dormindo, não lembrava direito o que eu fazia ali, onde estava, se perguntassem meu nome eu não saberia. Era exatamente assim que eu queria estar quando a morte chegasse.

E eu estava flutuando, me via quando criança chutando uma bola enquanto os mais velhos trocavam figurinhas de uma copa antiga, beijando uma vizinha em uma quermesse, escondidos, ganhando dinheiro na sinuca, roubando um posto, matando aula pra fumar pedra…

Mas quem chegou foi a polícia, ouvi a sirene. Meio que acordei do meu quase transe, lembrei ai de onde estava, olhei pra fora, o tal cliente estava lá apontando pra oficina, os policias em um carro chamando no rádio, vi o povo se juntando em volta, como sempre fazem os urubus, e no meio a velha das sacolas, apontando pra cá.

Tenho a faca ainda, um extintor e uma enxada veia lá nos fundos.

Tomo mais um gole da excelente cachaça que peguei na oficina e penso:

-Podem vir.

Continua….

Leia antes a Parte 1 – Bandido – Privada e Isqueiro

Esse mecânico na esquina, ele trabalha ali faz uns 2 anos, é casado, tem uns 30, e meu sobrinho contou que ele sai com uma colega de sala dele, que tem 15. Não sou defensor da moral nem merda nenhuma assim, mas preciso começar com alguém, e como tenho pouco tempo não vou elaborar muito.

Sai de casa de roupão , chinelo, a mão esquerda nas costas, nesse horário é tranquilo na rua, ninguém passa, atravesso e vou até a mecânica, sei que ele tá sozinho, vou chegando soltando fumaça, o cigarro acaba, eu jogo a bituca, ele me vê e da um jóia, eu vou entrando na oficina normalmente como faria, ofereço a mão pra ele cumprimentar, ele para com a tentativa de descobrir mais coisas pra ter motivo de roubar dos clientes e me cumprimenta, eu pego sua mão com força, ambos sorrimos, eu puxo ele pondo a faca pra frente, tento acertar o coração mas acerto meio que a barriga, não lembro direito, ele faz aquela cara de espanto/medo/raiva eu chuto ele, e seguro a faca que sai espirrando sangue , troco ela pra minha mão boa e acerto o pescoço antes que ele grite, e acerto mais vezes até ele parar.

Fedor de sangue e merda, e graxa, fecho a porta da oficina rápido, meu roupão, caralho, ta sujo, xingo e chuto o nojento, sujando meu pé. Merda.

Vou até onde ele tem pinga, tomo uma bela dose, preciso pensar rápido, me livro da roupa suja e limpo meu pé e cara o máximo possível, vou até o carro que o desgraçado mexia e arranco a bomba de combustível, pego gasolina que eles tem e deixo tudo perto do corpo, minhas roupas velhas tb, já estou usando uma camiseta do defunto, deixo uma “bomba relógio” feita de cigarro igual eu aprendi quando explodia privadas, olhei pela janelinha se havia alguém na rua, esperei uma velha lerda com umas sacolas de supermercado passar ( Próxima?) e sai carregando coisas úteis (cigarro e bebida), indo pra casa.

Entrei, ofegante, meio eufórico e lembrei:

Esqueci de acender o cigarro da bomba.

Continua…

Não é sempre que se percebe, pelo menos não eu, que se vai morrer em breve, quer dizer isso é algo que DEVERIAMOS saber, mas a gente não sabe, a gente sabe que vai morrer, mas não sabe QUANDO.

6 meses ele disse, se eu parasse de fumar como o autor desse conto fez não adiantaria nada, então agora eu fumo mais que antes, mas de nervoso, to com uma tosse chata , sinto dores em partes do corpo que não quero nem comentar e a minha única preocupação é que não falte pinga pra eu aguentar mais um tempo acordado.

Amanhã termina o prazo.

Eu poderia lutar, eu poderia fugir além do que já faço com a bebida, poderia tentar algum ato desesperado, mas não… Fico aqui sentado nesse sofá maldito em uma sala imunda cheia de garrafas vazia, bitucas de cigarro, latas de cerveja vazias, sozinho.

Levanto pra mijar e enquanto a urina sai com força e sinto dor nas costas vou acender mais um cigarro e tusso, o isqueiro escorrega da minha mão e vai caindo ,tento pegar com a outra mão e quase escorrego, voa mijo pra todo lado e o isqueiro passa por entre meus dedos caindo na merda da privada ( que tava sem merda, mas você entendeu a figura de linguagem).

Cuspo algo meio borbulhante e marrom, xingo, penso onde mais tem fogo nessa casa , lembro das ultimas noites bêbadas onde estive com uns amigos e com uma mulher que me dá mais vontade de vomitar e me faz pensar “ Se eu beijei ela, consigo pegar meu isqueiro no mijo” , e pego.

Vou até a garrafa de pinga vagabunda (R$2,00)  que escondi até de mim mesmo pra caso de emergência, pego um copo de requeijão de plástico e encho até a metade, tomo de uma golada só, sinto queimar até a ponta dos dedos, parece que essa merda é absorvida desde a boca, e daí já se espalha pelo corpo, foi ai que cai de bunda no chão, tentei levantar e cai de novo, o álcool logo chegando aos miolos, e foi ai que eu entendi a minha missão: Se eu for vou morrer, vou levar uns filhos da puta comigo também!

Eu poderia ter percebido isso umas 100 doses antes, mas tudo tem sua hora, e essa revelação divina me fez ir até a cozinha e pegar a maior faca que eu encontrei.

Continua…

Dirac  debruçava-se sobre seu caderno, e rabiscava “oks” nos itens que havia concluído no corrido dia de trabalho, dia que foi além da normal correria de suas funções, já que fora promovido a conselheiro sênior, quando o quadro de mensagens piscou.

-Abrir mensagem, falou, e leu:

“Oi, percebi…+ amanhã a gente conversa então…mal que não atendi sua ligação, tava no fone…Tô melhor sim! Bjao até amanhã”

Seu aparelho de voz estava danificado, aparentemente, por causa dos dias de borrasca que enchiam os conduítes de sua residência com a água escura que vinha dos céus e interferiam nos sistemas elétricos em geral, portanto não conseguiria ligar para ela novamente, apenas escrever.

A mensagem era uma resposta da Princesa ao recado que ele enviara a alguns minutos, e era evidente que ela tentara entrar em contato com Dirac, que ficou puto com o defeito em seu aparelho…Queria falar com ela, achava até em determinados momentos que precisava. Entretanto sentiu-se reconfortado por saber que ela lembrava dele, e que em breve iriam se encontrar.

Voltou ao trabalho, mas não conseguia mais se concentrar. A imagem, o aroma, os sons e o toque da Princesa vinha a cada instante invadir seus pensamentos, a irradiar uma sequencia meio desconexa de lembranças remixadas com trechos de futuros prováveis e devaneios novos e antigos.

Lembro-se, por exemplo, enquanto tentava decidir se um dos itens da sua lista ele mesmo tomaria conta ou delegaria a um subordinado, de a estar ensinando sobre os níveis de abstração necessários para se compreender um determinado subsistema comercial, e a falta de concentração que a presença da garota lhe causava…Cada som que vinha de seus lábios (junto com seus movimentos), cada vez que seus braços se encostavam, quando sentia o perfume de seus cabelos, se perdia mais e mais. E a porta se abre, e por ela entra o Rei, a se queixar da incompetência de seus súditos, nervoso com seus escravos, se queixando de tudo e de todos…E Dirac a escutar as lamúrias do velho, mas como se estivesse enfeitiçado, não conseguia fazer com que seus olhos não se voltassem para o rosto da Princesa.

Hoje ele fora alertado pela financista chefe do reinado, sobre a possibilidade de a Princesa estar interessado nele. E ouviu passivamente sobre os riscos, não só para sua carreira, mas também para sua integridade física, e um caso onde um rapaz que, ao cortejar a princesa, desapareceu misteriosamente quando o rei descobriu que havia algum envolvimento entre eles.

Concordou com a velha, dizendo que tomaria cuidado, e que pra ela não se preocupar com isso, já que ele não era mais moleque, e saberia perfeitamente contornar a situação sem, obviamente, ferir os frágeis sentimentos da Princesa.

Uma mentira parcial. Sabia se virar e não intencionava magoar a Pincesa, é claro…Sua mente, embora meio confusa ultimamente, sabia muito bem lidar com certos tipos de situação, e era mestre na arte da dissimulação… Disse apenas o necessário para que a velha ficasse calada.

O maior problema é que sabia que queria estar com ela…Queria como nunca antes quis alguém…A situação estava alem do seu campo de compreensão…Mesmo distante dela, sentia seu cheiro, imaginava seu sabor, se pegava divagando sobre o seu abraço, acordou algumas vezes como se procurando por alguém, e esse alguém era a Princesa.

Sabia que queria estar com ela e sabia das impossibilidades disso acontecer. O rei jamais aceitaria que um subordinado seu se envolvesse com sua filha…Mas o envolvimento já havia começado, e agora tinha medo de perdê-la.

E a noite passava. O barulho da chuva era agora menos forte, ele tinha ainda um relatório a concluir, colocou uma sequencia de músicas animadamente pesadas e barulhentas. Abriu uma garrafa da vodca barata que comprou à caminho de casa, colocou uma generosa dose em um copo de metal, e o entornou goela abaixo, e enquanto seus nervos se acalmavam, fechou os olhos, lembrando do sorriso da princesa por mais alguns instantes, para em seguida retornar ao trabalho.

———

A primeira coisa de que Fifi se lembra, é de estar em um local escuro, abafado,apertado, onde não existia chão, nem paredes, onde tudo parecia balançar, em que era difícil de respirar, onde outras crianças se debatiam… Ela lembra de ver uma luz fina, por sorte, enquanto a “armadilha” sinistra balançava, ela foi parar perto da luz…Conseguiu, trêmula e fraca, aumentar a abertura. Sentiu seu corpo flutuar no ar, por um instante mínimo parecia que poderia voar, depois a queda.

E é com isso que ela tem pesadelos todas as noites…Ela tem outras tantas lembranças tristes, mas a luta pela sobrevivência era a mesma a cada dia, e as violências sofridas eram tantas que, muitas vezes ela abaixava a cabeça e deixava as coisas acontecendo, pois achava que era o melhor, ou que não tinha outra escolha.

Agora ela já é mulher feita, bela, dadas as circunstâncias de sua vida. Não era muito grande, já que nunca se alimentou direito…Ela vivia solitária, até que conheceu um grupo de excluídos, de parias, vistos como vagabundos, lixo, escória, ralé…Eles a protegeram, o líder do grupo se afeiçoou a ela e , só esperou ela ter a idade certa para lhe ensinar a arte de amar…(Na verdade, ele só comia ela, não tinha nada de amor e ela, como uma boa cadela, consentia).

Foi aí que ela se tornou a ”Princesa” dos Cães do Baeta, mas era mais como um bibelô, sabia disso e não se importava, agora ela tinha proteção, comida, e até algumas regalias por ser de quem era. As outras do grupo não gostavam muito dela, assim que ela se envolveu com Bob, o Líder, Vick, a preferida anterior, começou a bolar um plano com outras duas e com a ajuda de Igor, braço direito de Bob e apaixonado por Vick, para se livrar da pobre Fifi…

Seria esta noite. Vick prometeu uma noite de amor para Igor se ele conseguisse distrair Fifi para que ela escondesse alguns alimentos nas coisas de Fifi… Para eles, o pior crime, era não dividir o alimento com um irmão, e roubar coisas do grupo para, de forma egoísta, se alimentar só era punido com uma surra e a expulsão do grupo.

Todos sabiam disso…naquela tarde Igor chamou Fifi para dar uma volta, disse que precisava de ajuda para caçar uns ratos na casa de uma senhora solitária no fim da rua. Fifi não desconfiou, já que este era um procedimento normal, todos trabalhavam no grupo, principalmente os líderes, e todos poderiam exercer qualquer função, de acordo com sua capacidade.

Foram caçar…Ela achou Igor mais quieto que o normal…Eles sempre andavam juntos, já que ele era o melhor amigo de Bob e o que ele mais confiava no grupo, acabaram se tornando quase amigos…Ele sabia que a estava traindo, mas a vontade de ter Vick, nem que fosse só por uma noite, era por demais tentadora…Quando a consciência começava a pesar, ele lembrava de quanto tempo sonhou com este momento…E o peso passava, e ele ficava leve,e apaixonado, flutuava no sonho e na esperança de uma noite com aquela que tanto desejou…

Fifi fez algumas piadas, estava feliz, ela não contou pra ninguém, mas achava que estava prenha. Só queria confirmar para poder espalhar a notícia…Ela já ficara outras duas vezes, e nas duas vezes, por motivos desconhecidos, perdera as crianças…Ela tinha medo de não poder ter filhos, o que ela não sabia é que ela realmente precisava tomar cuidado durante a gestação, pois era muito sensível e perderia novamente a cria se não tomasse cuidado.

Voltaram tarde, o trabalho foi duro mas recompensador, quando chegaram à praça onde o grupo estavam, eles estavam reunidos, esperando por ela.

Fifi foi acusada de traição. Bob, triste, envergonhado, sentindo-se traído, com raiva…Passou quase todo o tempo do rápido julgamento de cabeça baixa… Igor quase não conseguia tirar os olhos de Vick, que mal conseguia esconder sua satisfação…

Quando os primeiros golpes da surra foram dados, ela sentiu que perdeu a cria, não chorou, não implorou, aceitou a punição e saiu do grupo, humilhada, machucada por dentro e por fora, novamente só…E inocente…

Começou a andar pelo bairro, mas sabia que se ficasse por perto, os ex companheiros poderiam atacá-la: Agora ela era considerada traidora, e , para os cães do baeta, os traidores eram pior que os inimigos. O último a ser considerado traidor , foi encontrado morto dois dias depois da expulsão…Ninguém sabe direito o que aconteceu…Uns dizem que se jogou na frente do carro por vontade própria, outros que foi forçado por um ou mais membros do grupo…decidiu então ir para longe, não tinha nada, e tinha que começar vida nova em outro lugar.

Andou durante algumas horas, até que achou uma marquise qualquer para se recolher…Seu corpo doía, o resto de esperança de não ter perdido a cria se foi quando percebeu o sangramento…A tristeza e a solidão tomaram conta dela neste momento, junto com uma violenta febre…Não demorou muito para ela desmaiar…O dia quase nascendo e ela dormiu…Essa Marquise era em uma padaria que fechou as portas depois do décimo terceiro assalto em dois anos, então ninguém a incomodou…E ela dormia…e sonhava com um lugar escuro e abafado…

Continua…

Nesse especial, uma história de natal que passa longe das tradicionais. Um belíssimo conto de 1961 da escritora

Lygia Fagundes Telles.

A história fala da amizade do garoto Alonso e seu cachorrinho Biruta e de um acontecimento marcante na noite de natal.

Participação desse que escreve e de minha irmã Michelle Catarina.

Ouça essa belíssima história e me conte nos comentários o que achou.

Abraço!!

–

Palavra rica.

Nós brasileiros, além do futebol e do samba, gostamos de usar palavras no dia a dia que deixam os acadêmicos da língua portuguesa de cabelo em pé.

Dia desses enviei para o meu irmão João um texto para ele apreciar. Ele deu o seu parecer, usando os seguintes termos:

- “Puta merda” hermanito. Você manda bem mesmo! (Na época ele trabalhava na Argentina e vivia utilizando termos portenhos).

Dois dias depois ele mandou-me outro e-mail, usando um “tom” conciliador, que dizia:

- Hermano. Percebi que cometi uma gafe contigo, ainda mais com a tua veia de escritor! Usei a expressão “puta merda”, mas foi no sentido bom, de exclamação, de indicação: “Que beleza!”, e não no sentido literal da palavra, fiquei com isso na consciência e para corrigir a minha falha, envio-lhe algo a respeito.

Assim, mandou-me um texto que não sei se é de sua autoria ou onde conseguiu, mas vou reproduzir porque achei interessante:

A palavra mais rica da língua portuguesa.

A palavra mais rica da língua portuguesa é a palavra “merda” (Nem o Aurélio definiu bem). Esta versátil palavra pode mesmo ser considerada um “coringa” da língua portuguesa, senão vejamos:

1) Como indicação geográfica:

a) Onde mesmo fica essa merda?

b) Vá à merda!

c) 17h00. Vou embora dessa merda.

2) Como substantivo qualificativo:

Você é um merda!

3) Como auxiliar quantitativo:

Trabalho pra caramba e não ganho merda nenhuma!

4) Como indicador de especialização profissional:

Ele só faz merda.

5) Como indicativo de MBA:

Ele faz muita merda.

6) Como sinônimo de covarde:

Seu merda.

7) Como questionamento dirigido:

Fez merda, né?

Como indicador visual:

Não se enxerga merda nenhuma!

9) Como elemento de indicação do caminho a ser percorrido:

Porque você não vai à merda?

10) Como especulação de conhecimento ou surpresa:

Que merda é essa?

11) Como constatação da situação financeira de um indivíduo:

Ele está na merda!

12) Como indicador de ressentimento:

Não ganhei merda nenhuma!

13) Como indicador de admiração ou rejeição:

Puta merda!

14) Como indicador de espécie:

O que esse merda pensa que é?

15) Como indicador de continuidade:

To na mesma merda de sempre.

16) Como indicador de desordem:

Ta tudo uma merda!

17) Como constatação científica dos resultados da alquimia:

Tudo o que ele toca vira merda!

18) Como resultado aplicativo:

Deu merda.

19) Como indicador de performance esportiva:

O São Paulo não está jogando merda nenhuma!

20) Como constatação negativa:

Que merda!

21) Como classificação literária:

Ê ta textinho de merda!

22) Como qualificação de governo:

O governo Lula só faz merda!

23) Como situação de orgulho ou “metidez”:

Ela se acha… E não é merda nenhuma!

24) A última (até que enfim), mas a mais clara aplicação, ou seja: Como indicação de ocupação:

Para você ter lido até aqui, é sinal que não está fazendo merda nenhuma!